摆烧烤摊却做起了鬼生意

，鬼客散了。，像从未出现过。陆巡瘫坐在折叠凳上，手指还在微微发抖。不是累，是麻，从指尖一直麻到胳膊肘——收钱时碰触那些冥币的感觉，像握着一把浸过冰水的枯叶。。，又数一遍。数字没错。二十三张，面额都是“壹万元”，印着阎罗头像，纸张薄得透光，边缘却锋利得能划破手指。陆巡的食指上已经多了道细小的口子，渗出的血珠在昏暗路灯下呈暗红色。。，“黄泉当铺”。陆巡掏出手机想查地图，屏幕刚亮就熄了——电量耗尽。他盯着黑屏里自已模糊的倒影，眼窝深陷，胡子拉碴，像刚从哪个桥洞爬出来。。他想。有些地方，本来就不该出现在地图上。，陆巡停住了。炭火还没完全熄灭，余温透过铁皮传到掌心。他盯着那点暗红的光，突然抓起铁钳，从炭堆深处扒拉出几块还没烧透的——用旧报纸包好，塞进背包。
说不清为什么。也许是直觉，也许只是穷惯了的人对“资源”的本能囤积。

凌晨的风带着垃圾堆的酸馊味。陆巡推着空车往城西走，轮子在水泥地上发出单调的嘎吱声。街道空无一人，连野猫都不见踪影。路灯间隔很远，光与暗的交界处，影子被拉长又缩短，像有什么东西跟着他，一步不落。

老巷口在城西最破败的片区。上世纪九十年代的**楼还没拆完，外墙剥落，露出里面锈红的砖。巷口立着个褪色的指示牌，“前进路二巷”，箭头指向一条宽度仅容两人并肩的窄道。

陆巡在巷口站了五分钟。

没有招牌，没有灯光，没有任何看起来像店铺的门面。只有一扇扇紧闭的防盗门，漆皮剥落，门牌号模糊不清。他摸出那张灰夹克男人给的冥币——这是唯一线索——捏在手里，沿着窄巷慢慢往里走。

走到第七扇门时，冥币突然变得温热。

不是错觉。纸张在他指间轻微颤动，像有了心跳。陆巡停下脚步，抬头看这扇门：深绿色防盗门，和别的门没什么不同，只是门把手上挂着一串铜钱，五枚，用红绳穿着，已经锈得发黑。

他伸手碰了碰铜钱。

冰凉。但冥币更烫了。

陆巡深吸一口气，敲门。指节叩在铁皮上，声音闷得像是被什么东西吞掉了。等了三秒，没反应。他又敲，这次用了点力。

门开了条缝。

没有光从里面透出来，只有更深的黑暗。一只眼睛出现在门缝后——浑浊的**眼珠，布满血丝，瞳孔小得像针尖。

“兑钱？”声音嘶哑得像破风箱。

“……对。”陆巡听见自已的声音干涩。

门又开大了些，刚好容一人通过。陆巡侧身挤进去，身后的门无声关上，隔绝了巷子里那点可怜的路灯光。

黑暗持续了三秒。

然后，一盏油灯在柜台后亮起。灯焰是青白色的，跳动得很稳，不晃。借着这光，陆巡看清了店铺内部：不到十平米的空间，三面墙都是顶到天花板的木架，架子上摆满了瓶瓶罐罐。有些罐子是玻璃的，里面泡着看不清形状的东西；有些是陶的，封着黄符纸。

柜台是老旧的长条木桌，桌面上有深深浅浅的划痕和暗色污渍。柜台后坐着个老头，瘦得脱形，穿着一件对襟的深蓝色布衫，袖口磨得发亮。刚才那只眼睛就是他的。

老头没看陆巡，低头摆弄着桌上的算盘。算珠是骨白色的，拨动时发出咔嗒咔嗒的脆响。

“票子拿出来。”老头说，依旧没抬头。

陆巡从怀里掏出那叠冥币，放在柜台上。二十三张，整整齐齐。

老头终于抬眼，目光扫过冥币，又扫过陆巡的脸。他的视线像两把钝刀，刮得陆巡脸颊发紧。

“新来的。”不是疑问句。

陆巡点头。

“规矩懂吗？”

“不懂。”

老头扯了扯嘴角，那不算笑，只是面部肌肉的**。他抽出一张冥币，举到油灯前照了照。青白色的光透过纸张，上面的阎罗头像在光里微微扭曲，像活过来似的眨了眨眼。

“天地银行的票子，分三品。”老头的声音平板无波，“下品，墨色浮，纸张糙，这种——”他用指甲在冥币边缘一划，纸张轻易裂开，“兑率，一百兑一。一百块冥钱，换一块阳钱。”

陆巡喉咙发干：“我这些……”

“中品。”老头打断他，“墨色沉，纸张韧，阎罗眼有神。”他把冥币翻过来，背面印着复杂的符文，“这种，十兑一。”

“那上品呢？”

老头抬眼看他，**眼珠在油灯光里泛着诡异的光泽：“上品？上品的票子，阎罗会流泪。那种票子……”他顿了顿，“不是你这摊子能收来的。”

陆巡盯着柜台上那叠冥币。二十三张，按老头的说法，都是中品。十兑一，二十三万冥币，能换两万三千块***。

两万三。够付拖欠的房租，够吃三个月饱饭，够……让他继续把这诡异的生意做下去。

“换。”陆巡说，声音比预想中坚定。

老头没动。

他盯着陆巡，看了足足十秒。油灯的光在他脸上投下深深的阴影，让那张瘦脸看起来像骷髅。

“兑换要抽水。”老头说，“三成。”

“什么？”

“三成手续费。”老头拨了一颗算珠，“这是规矩。阴阳交易，有损阴德，我得担风险。你要换两万三，到手一万六。”

陆巡的手指攥紧了。背包带子勒进肩膀，他能感觉到里面那包炭块的硬度。

“为什么之前没人告诉我？”

“告诉你？”老头第一次露出类似表情的东西——眉毛微微扬起，“那个引你入行的，没说完吧？他是不是只说让你来换钱，没说细节？”

陆巡想起灰夹克男人空荡荡的眼神。“……是。”

“正常。”老头低头开始数冥币，动作熟练得像银行柜员，“干这行的，都这样。话不说全，留余地。你要是听了抽水就不干了，说明你还没到绝路。没到绝路的人，做不了这生意。”

数完二十三张，老头拉开柜台抽屉。里面不是现金，而是一叠叠裁切整齐的黄表纸。他抽出一张，铺在桌上，又从笔筒里取出一支毛笔——笔尖是干的，没蘸墨。

老头用毛笔在黄表纸上写字。笔尖划过纸张，留下暗红色的痕迹。

不是墨。陆巡闻到了铁锈味。

字写完，老头把黄表纸推到陆巡面前：“按手印。”

纸上写的是繁体字，陆巡勉强能认出“自愿兑换”、“阴阳两清”、“后果自负”几个词。最下面空着一块，等着按印。

“这是什么？”

“契约。”老头说，“按了印，钱我给你。不按，门在那边。”

陆巡盯着那张纸。暗红色的字迹在油灯光下像干涸的血。他想起母亲电话里小心翼翼的声音，想起房东最后通牒的短信，想起炭火熄灭前最后一点温度。

他伸出右手食指——那道被冥币划破的口子还没完全愈合——按在纸上。

刺痛。像有根针顺着伤口扎进去，直抵骨头。陆巡咬紧牙关，没出声。

三秒后，老头抽回纸，满意地点点头。他转身从木架深处取出一个布包，放在柜台上。布包是深蓝色的，打着补丁。

“一万六，点清楚。”

陆巡打开布包。里面是现金，旧钞，各种面额混在一起，有些边角还沾着可疑的污渍。他快速数了一遍——没错，一万六千整。

“以后每三天来一次。”老头说，“子时收摊，寅时之前来兑。过时不候。”

“如果……我收到上品票子呢？”

老头拨算盘的手停住了。他抬头，**眼珠盯着陆巡，这次眼神里有别的东西——警惕，或者说，警告。

“那就别兑了。”老头说，“那种票子，你最好原封不动还回去。有些债，不是钱能清的。”

陆巡还想问什么，老头已经挥了挥手，像赶**。

“走吧。天快亮了。”

陆巡把现金塞进背包，转身拉开门。

巷子里的风吹进来，带着凌晨特有的清冷。他跨出门槛，身后的门无声关上。

走了几步，陆巡回头。

那扇深绿色的防盗门还在原地，门把手上的铜钱串在风里微微晃动。但刚才还清晰可见的门牌号，现在只剩一片模糊的污迹，像从未存在过。

陆巡摸了摸背包里的现金。纸币的质感真实，油墨味刺鼻。

一万六。他活下来了。

但老头最后那句话在脑子里回响：“有些债，不是钱能清的。”

背包里的炭块硌着后背，陆巡加快脚步，朝巷口走去。天边已经泛起鱼肚白，第一缕晨光刺破云层，落在**楼斑驳的外墙上。

新的一天要开始了。

而他得回去补觉，然后去菜市场进货——今晚，生意还得继续。