禁止作曲？我弹首新曲震世界

。，站在很远很远的地方。他看不清她的脸，但能感觉到她在笑。她冲他招手，嘴在动，像是在说什么。他拼命跑过去，想听清她的声音，却怎么也跑不到她身边。，走进一片白光里。。。。灰白色，有一道细细的裂缝从角落延伸到中央，像是一条干涸的河流。，才想起昨晚的事——琴房、血、雨夜、那对叫他“儿子”的男女。。
陈默抬起手，看向自已的十根手指。指腹上的伤口已经结痂，暗红色的血痂像是十枚小小的印章。他试着弯曲手指，有些僵硬，但能动了。

他坐起来，环顾四周。

房间不大，一张床，一张书桌，一个衣柜。墙上贴着一张泛黄的奖状：“星河城青少年笙道大赛·三等奖·陈默”。奖状旁边挂着一把笙，落满灰尘，像是很久没人碰过。

书桌上摆着一个相框。

陈默拿起来，看见里面是一张合影——年轻的男女，中间站着一个女孩，十几岁的样子，笑得灿烂。女孩的手搭在一个少年肩上，那少年低着头，像是在害羞。

那是原主的记忆里的脸。

姐姐，陈曦。

父母，***、林秀英。

还有那个低着头的少年——原主陈默。

陈默盯着照片里那个女孩的笑容，脑海中突然涌出无数碎片：

——女孩手把手教他按笙孔：“小默，这里要轻一点，像摸小猫一样……”

——女孩**他的头：“等小默长大了，一定比姐姐厉害。”

——女孩最后一次回头看他，眼眶红红的，嘴在动，像是在说什么。

和梦里一样。

他听不见。

陈默放下相框，闭上眼睛。

那些碎片越来越清晰，像是原本不属于他的记忆，正在一点点灌进他的脑子里。

原主陈默，24岁，星河城居民。

笙道修行者，七岁开始学笙，十五岁获青少年大赛三等奖。二十一岁那年，姐姐陈曦死了。从那以后，他再也没有碰过笙。

三年。

浑浑噩噩过了三年，不出门，不说话，像一具行尸走肉。父母每天做好饭放在门口，他饿了就吃，困了就睡，从不回应。

昨晚，他突然冲出家门，跑向星河城第七琴房。

弹了一整夜。

然后七窍流血，死了。

陈默愣在床上。

“所以我……”他低声说，声音沙哑得像砂纸刮过喉咙，“占了他的身体？”

没有人回答。

只有窗外透进来的阳光，安静地落在他脸上。

他低头看向自已的胸口。

昨晚那件黑色燕尾服已经换下来了，现在穿着一件旧T恤。胸口光溜溜的，什么都没有。

梦吗？

那个“死罪”是绣在衣服上的？

陈默掀开被子，准备下床。脚刚碰到地面，他突然顿住了。

不对。

他伸手摸了**口——皮肤光滑，什么都没有。但就在他指尖触碰到那个位置的瞬间，一股灼烧感从皮肉深处涌出。

不是表面。

是里面。

像是有什么东西，在他的皮肤下面，正盯着他。

陈默猛地缩手，大口喘气。他盯着自已的胸口，盯了很久，才缓缓站起来，走出房间。

客厅里，阳光从窗户照进来，落在餐桌上的粥碗上，冒着热气。

***坐在餐桌一头，沉默地抽着烟。烟雾缭绕中，他的脸像一尊石雕，看不出任何表情。

林秀英坐在另一头，看到陈默出来，眼眶迅速红了。她明显哭过，眼睛肿得像核桃，但她还是挤出一个笑，声音颤抖：

“小默……醒了？来，吃早饭。”

陈默站在卧室门口，看着这两个人。

记忆里，他们是原主的父母。三年来，他们每天对着一个浑浑噩噩的儿子，做着早饭，收拾着房间，等着他哪一天能“好起来”。

现在他们的儿子死了。

他占了这具身体。

他们知道吗？

陈默走过去，坐下。

桌上摆着三碗粥，几碟小菜。热气袅袅升起，模糊了对面两个人的脸。

林秀英给他夹菜：“多吃点，你昨晚……昨晚累坏了。”

陈默想说点什么，解释昨晚的事，解释为什么浑身是血跑回家。但他刚张嘴，林秀英就打断了他：

“先吃饭。”

她的声音很轻，但有一种不容置疑的力量。

陈默闭上嘴，低头喝粥。

客厅里只有碗筷碰撞的声音，偶尔夹杂着***的咳嗽声。气氛诡异得让人窒息，像是三个人都在等什么，又都不知道怎么开口。

粥快喝完的时候，***突然开口。

他的声音沙哑，像是很久没说过话：

“你……还弹吗？”

陈默握着勺子的手顿了顿。

他抬头，看见***盯着自已，眼神复杂——不是期待，是某种更深的东西。

陈默摇头：“不弹了。”

***的表情松弛了一瞬。

那是如释重负。

但紧接着，那松弛就被另一种情绪取代——更深的恐惧，像是陈默的“不弹了”，反而证实了他最害怕的事情。

他低下头，狠狠吸了一口烟。

林秀英在旁边挤出一个笑：“不弹了好……不弹了好……咱们就……平平安安的……”

她的声音越来越小，最后变成喃喃自语。

陈默喝完最后一口粥，站起来：“我回房间换件衣服。”

他转身走向卧室。

身后，那两道目光一直盯着他的后背，直到房门关上。

陈默脱下T恤，站在衣柜的镜子前。

镜子里的人很陌生。二十四五岁的脸，苍白，消瘦，眼眶下有深深的青黑。那是原主陈默的样子，也是他现在的样子。

他低头，看向自已的胸口。

那里有一行字。

不是绣在衣服上，是烙印在皮肤上——像是被烧红的烙铁狠狠烫下，皮肉翻卷，结成暗红色的疤痕：

“死罪。”

两个字，歪歪扭扭，却深可见骨。

陈默盯着那两个字，脑海中闪过昨晚的片段——琴房、血、燕尾服、那两个字绣在胸口。

不是绣的。

是烙印。

他伸出手，指尖颤抖着，触碰那两个字。

就在指尖接触皮肤的瞬间——

啊啊啊啊啊啊——！！！

无数人的哀嚎，同时在他耳边炸开！

凄厉、绝望、痛苦，像是从地狱深处涌出的嘶吼，像是有几百几千个人在他耳边尖叫！那声音钻进他的脑子，钻进他的骨头，钻进他每一寸皮肤！

陈默猛地缩手，踉跄后退，撞在衣柜上。

他大口喘着气，冷汗瞬间湿透全身。

镜子里，那张苍白的脸上满是惊恐。

而那行“死罪”，正静静趴在他胸口，像是什么都没发生过。

就在这时——

咚咚咚。

敲门声响起。

陈默浑身一颤，转头看向房门。

母亲的声音从门外传来，带着压抑的恐惧，声音在发抖：

“小默……执法官来了。”

陈默盯着那扇门，心跳如擂鼓。

他低头看了一眼胸口的烙印，那两个字还在。他深吸一口气，套上衣服，打**门。

客厅里，阳光依旧明媚。

但站在阳光下的两个人，让那光线都冷了几分。

他们穿着银灰色的制服，笔挺、整洁，胸口绣着一个图案——音叉与剑交叉，像某种权柄的象征。

为首的男人三十岁左右，身量很高，站在那里像一柄出鞘的刀。他的目光落在陈默身上，锐利得像是能剖开皮肉，看清里面藏着什么。

他的身后，另一个年轻些的执法官手里拿着一个银色仪器，正在无声地闪烁着红光。

陈默走出来，站定。

男人的目光从他脸上移到他手上，又移回他脸上，开口第一句：

“昨晚那首曲子，谁写的？”

声音不高，但有一种不容置疑的压迫感。

陈默张了张嘴，还没来得及回答——

身后，客厅角落那架老旧的立式钢琴，突然响了。

咚——

咚——

咚——

三声。

像是某种回应。

男人的眼神，骤然锋利如刀。